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Fosse linfa per la terra,
fossimo meno sollevati dal suolo
con suole di cuoio e di gomma
con appartamenti al 2° o 3° piano
uccelli imprigionati in gabbiette sospese…
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Il sangue concima quando tracima
la guerra purifica e significa
nutre le anime avvizzite
aggrappate all’odio
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ma quegli ulivi su un terreno che racconta
di bombe e di voli, di fughe e sparatorie
quel paracarro che sopravvive solo
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un padre e due bambine evitarono la morte
mio nonno raccontava di sè
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per diventare quell’ ulivo che oggi lo ritrae
beve della stessa terra, degli stessi ricordi
una propulsione precisa
verso l’alto e verso il basso
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duro, rugoso, nodoso, ripieno
di sangue scuro di vita.
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