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Cammini per i larghi viali del parco
in autunno, ti vedi correre per perder fiato
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nel buio più nero con gli abiti al vento
corsa via dalla vita
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masticata dalla morte che non ne puoi più
di vederti, agli altri sei icona intoccabile
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hanno un piedistallo per te e
nessun abbraccio.
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Non sorrisi sinceri, nessuno ti entra
ti toccano come cristallo infranto
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non toccano
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resti fragile senza calore
affondando momento dopo momento
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fiocchi ghiacciati deboli
ormai solo le vene battono.
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(dedicata ai miei studenti)
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Milano è come un treno
mi attraversa
sincera nel gesto discreta
nasconde bellezza
un diario non letto
un set non ancora sveglio
freddo la mattina
mi solletica piano
stringe i cordoni
sempre più vicina – dentro
un ventre aperto.
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(dedicata ai miei studenti)
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Hai i tuoi anni
dimentichiamo che esisti anche sotto
nessuno più ti percorre lì
saresti da scoprire.
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Chi soggiorna sui tuoi prati
non più bambini, pochi cani
personaggi strani,
d’altri mondi
seduti sulle tue panchine
anche addormentati.
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Raccontano che non sei fatta
per gli incontri, non sei pensata
per accogliere, far sostare
in ammirazione non dai
contemplazione, tu
non susciti dialogo.
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Ti stai mettendo troppo in mostra
i tuoi percorsi sono solo vetrine
e queste nuove mise
di vetro e acciaio
non fanno per te,
non ti credere
europea.
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(dedicata ai miei studenti)
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Milano è sazia d’anelli
ne ha le mani piene
più di quanti ne convenga
-altre hanno solo reticoli.
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Concentrici ne segnano l’età
il centro storico, il parco celtico
solo raccontato nel cuore,
l’anello ricco, la banda è più larga
fila un po’ più liscio di porta in porta.
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Anche l’altro più moderno e largo
quasi anatema, ma come hai fatto
a crescere con tali brutture intorno
la filovia che non si ferma mai
ingoia e vomita bulimia urbana
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qui ti si percorre con meno attenzione
velocemente, quasi non conti, non ti si ascolta
ti si fugge. Gli spazi organizzati circolarmente
dilagano, sbordano alle tangenziali
dove ti si prende in giro
a velocità non consentite,
la tua corteccia continua
ad inspessirsi.
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Fatta a lamelle, falda su falda,
linguaggio su linguaggio
non si rammenta il cuore
un po’ più scuro un po’ più caldo.
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Milano si ritira come l’acqua dei Navigli
come i milanesi raggrinziti
mescolati nel risotto
dei menù per turisti.
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annamosca 
